В выходные мы заехали к свекрови в село. Она сначала поинтересовалась нашими делами, как у внука успехи в школе, а потом принялась делиться последними сельскими новостями: кто с кем разошёлся, как местный парень не справился с управлением скутера и врезался в соседский забор, что у Петровых, живущих на другой улице, баня сгорела.
Мол, сельский электрик-самоучка проводку менял, да, видимо, что-то пошло не так. Я думала, что на этом рассказ завершится, но свекровь вдруг будто вспомнила самое важное и продолжила:
— Колька Васильев отравился на родительский день. С утра отправился он на наше кладбище. Подойдёт к одним — стопку попросит, якобы помянуть покойного. Я его сама не видела, но женщины местные потом рассказывали.
Встанет, голову опустит, глаза грустные сделает, будто с усопшим всю жизнь друзьями закадычными был, и добавит:
«Ай, какой человек хороший был…» Где нальют, а где прогонят. Люди-то приезжают к своим, а не на пьяниц местных смотреть.
Колька, видно, «поддал», кто-то из соседей его домой дотащил.
Проспался он пару часов, а потом к нему дружок-попутчик пожаловал — душа, видать, требовала продолжения, а денег не было.
И отправились они снова на кладбище, надеясь, что не все ещё разошлись и, может, кто-нибудь угостит. С собой сумку прихватили — решили «припасами» разжиться.
У нас ведь принято на родительский день на столах оставлять яйца, блины, сладости, печенье.
Никогда нельзя доверять тем, кто разрушает границы.
Судьба матери и сына висела на волоске.
Сердце разрывается, когда любовь становится чуждой.
Как можно так легко отдалиться от своей крови?
Что, если именно эта встреча изменит всё?
Что, если он не тот, за кого себя выдаёт?
