“Тень за правдой”

Я уже третий раз за последние пять минут посмотрела на часы. 8:57. Как всегда, Клара Семёновна появится ровно в девять — не раньше, не позже.

Её пунктуальность была такой же незыблемой, как и убеждённость в том, что я — не пара её обожаемому Артёму.

Кофе на плите начал подниматься, я поспешно сняла турку. За окном моросил осенний дождь, капли катились по стеклу, будто слёзы обиженного ребёнка.

Такие же я вчера видела на лице нашей соседки Тамары — её муж опять пришёл навеселе и устроил скандал на весь подъезд.

— Лена, солнце, — раздался из спальни сонный голос Артёма. — Ты не видела мой синий свитер?

— Какой? Который твоя мама подарила, или тот, что я?

— Твой. Мамин я носить не буду, он чешется.

Я усмехнулась. Если бы Клара Семёновна это услышала, она бы точно добавила это в свой вечный список моих проступков: “Настроила сына против моих подарков!”

В дверь позвонили ровно в девять. На пороге стояла Клара Семёновна — как всегда безупречная: идеальная причёска, выглаженный костюм, туфли сияют.

В руках — пакет с пирожками. Наверное, снова с капустой, которую я не перевариваю. Она же знает, что я люблю с яблоками? Ах да. Знает.

— Доброе утро, Клара Семёновна! — натянула я самую приветливую улыбку.

— Здравствуй, Елена, — она скользнула взглядом по моему уютному домашнему костюму. — Уже пятница, а ты всё ещё в халате?

— Работаю из дома, — сдержалась я, чтобы не добавить: “и весьма успешно”.

— А, твои эти… онлайн-проекты, — произнесла она так, будто я занималась чем-то постыдным.

Артём выглянул из спальни уже одетый:

— Мама! Вот так сюрприз!

— Какой же сюрприз, сынок? Я каждую пятницу прихожу.

— Просто шучу, мам, — он поцеловал её в щёку и подмигнул мне за её спиной.

За чаем началась её любимая пассивно-агрессивная игра:

— Вот, к примеру, Наташа, жена Максима, каждое утро в шесть встаёт, завтрак готовит…

— Мам, — перебил Артём, — у нас с Леной другой режим. Мы оба работаем допоздна.

— Ну-ну, — отпила она чай с видом королевы. — Просто мужчины часто скрывают многое от жён. Особенно если боятся, что их не поймут.

Я застыла с чашкой в руке. Что-то в её голосе было тревожным.

— Что вы имеете в виду, Клара Семёновна?

— Ой, ничего, — с той самой холодной улыбкой, от которой у меня всегда мурашки. — Просто некоторые вещи лучше не трогать. Правда, Артём?

Он вдруг уткнулся в телефон с видом, будто решал судьбу мира. А у меня внутри что-то болезненно сжалось.

Тогда я отмахнулась. Глупая. Кто бы знал, что через неделю эта идеальная женщина разрушит всё, что я строила три года.

⸻

На этот раз она пришла не в пятницу, а в среду. Я заканчивала важный звонок, когда раздался звонок в дверь.

— О, вы? — удивление не скрывала. — Артёма нет, он на работе.

— Знаю, — ответила она, проходя мимо. — Я пришла к тебе.

В её голосе что-то настораживало. Она села за кухонный стол, положила сумочку, как нечто священное.

— Чаю? — предложила я.

— Не нужно, — отмахнулась. — Садись, Елена. Нам надо поговорить.

Я села. Уже приготовилась услышать упрёк.

— Долго думала, говорить или нет. Но как мать… — она сделала паузу. — Я не могу больше молчать.

— Что случилось?

— У Артёма есть ребёнок. Мальчику пять лет.

Я рассмеялась. Реально. Слишком абсурдно, чтобы поверить.

— Это какая-то шутка?

— Нет. Вот, посмотри, — она протянула телефон.

На фото — светловолосый мальчик с ямочкой на правой щеке. Той самой. Его.

— Это неправда. Артём бы сказал.

— Сказал бы? Ты бы поняла? Он боялся. Я ему говорила — ищи женщину постарше, с детьми. А ты… ты слишком простая для такого.

Я сидела, пока она говорила. Про бывшую. Про алименты. Про то, как он навещает мальчика “в командировках”.

— Те поездки в Новгород…

— Конечно. Думала, правда по делам?

Я вспомнила все эти магниты, конфеты. Я хранила их. Как же глупо.

— Зачем вы мне это рассказали?

— Устала видеть, как он живёт двойной жизнью. Ему пора быть с семьёй. Со своей настоящей семьёй.

— А я тогда кто?

— Ты? Ты — эпизод.

Когда она ушла, я сидела и смотрела на дождь. Как неделю назад. Достала телефон, открыла фото. Мы — счастливая пара. Снаружи. Картинка.

Сообщение от Артёма:
“Зайка, задержусь, важная встреча.”
Интересно, как зовут этого «клиента»?

⸻

Вечером он пришёл поздно. Я сидела в темноте.

— Лена? Ты чего не спишь?

— Как зовут твоего сына?

Он замер. Я видела, как в тусклом свете изменилось его лицо.

— Откуда?..

— Просто скажи.

— Тимофей, — выдохнул он. — Его зовут Тимофей.

— Красивое имя. Почему ты не сказал?

— Я боялся…

— Три года, Артём. Ложь за ложью. Все знали. Кроме меня.

Он опустился на диван:

— Я хотел. Правда. Просто потом стало слишком поздно.

— Я бы поняла. Если бы ты сказал честно.

— Что мне делать?

— Уже ничего. Проблема не в ребёнке. Проблема — в тебе.

Я собирала вещи молча. Три года — целая жизнь. Всё, что стало воспоминаниями. Кусочки нас.

— Лена, пожалуйста, давай поговорим…

— Самое обидное — не ребёнок. А то, что ты считал меня недостойной правды.

— Я просто боялся тебя потерять.

— И как, сработало?

Он молчал. Утро приближалось. Когда-то мы встречали рассветы на балконе с вином. Теперь — в тишине, по разные стороны жизни.

— Куда ты?

— К Тамаре. Она уже ждёт.

— Соседка?

— Уже не жена алкоголика. Она ушла. Теперь моя очередь.

Телефон вибрировал — сообщение от Клары Семёновны: “Надеюсь, ты поступила правильно.”
Я усмехнулась и удалила.

⸻

Прошло три месяца. Я сняла уютную квартирку, работа пошла в гору. Марина (да, теперь по имени) втянула меня в группу поддержки. Я сопротивлялась. Потом поняла — быть сильной значит уметь просить помощи.

Артём писал. Сначала каждый день, потом реже. Я не блокировала. Просто… оставила в прошлом.

Весной он написал:
“Можно увидеться? Мне нужно сказать тебе кое-что.”

Мы встретились в кафе, где когда-то всё началось. Он стал другим — уставшим, но честным.

— Хожу к психотерапевту, — сказал он. — У меня много проблем. Мама… она всегда всё контролировала.

— Как успехи?

— Учусь. Видеться с Тимофеем открыто. Гуляем, рисуем. Он спросил о тебе.

— О мне?

— Увидел фото. Спросил, кто красивая тётя.

— И что ты сказал?

— Что это человек, которого я подвёл. Но который сделал меня лучше.

Когда прощались, он дал конверт:

— От Тимофея. Он нарисовал картинку, когда узнал, что я встречаюсь с тобой.

Дома я открыла его. Солнце, большое, яркое. С множеством лучей.

Через неделю я шла в парке. Увидела их — Артём и Тимофей. Строили замок из песка. Он смеялся той самой ямочкой. Я не подошла. Просто смотрела. Их мир — без лжи, без тайн.

А я? Я пошла дальше. Весеннее солнце грело лицо. Телефон вибрировал — сообщение от Марины:

“Помнишь того юриста из группы? Он хочет твой номер!”

Я улыбнулась.

“Дай. Пора строить новую жизнь.”

Потому что правда освобождает. Даже если ранит. Главное — что она приходит.